Керосиновые истории: забытые долги

Киев. Начало 20 века. Уютное кафе. Овальный столик. Вязаная крючком скатерть. На мне узкое черное платье. Ряд мелких пуговиц по позвоночнику. Мундштук, сигарета, красные маникюр и губы. Я молча курю. Пью крепкий кофе. На фоне звучит “Танго Магнолия”. Мелодия меня укачивает. Я предвкушаю предстоящее путешествие. Каир. Киев просто остановка. Завтра Одесса и пароход. А потом пески и мифы.
Вдруг передо мной вырастает незнакомец. Высокий, немного нескладный. Огромные прозрачные глаза. Немного нервное лицо. Но что-то в нем есть. И его костюм! Как я люблю элегантных мужчин. Спрашивает разрешения составить компанию. Я немного улыбаюсь. Взмахом ресниц позволяю ему присесть.
Он просит закурить. Говорит, что забыл папиросы дома.

Я пристально смотрю на него. Достаю серебряный портсигар и протягиваю. Он неспешно открывает, долго выбирает. Наконец-то определяется с папиросой. Закуривает от свечи на столике. Просит кофе у хозяйки кафе. Та суетится. Кланяясь, метушится :”Сейчас будет”.
Я также молча смотрю на него. Он затягивается сигаретой, прищуривает глаз: “Откуда вы? Я вас раньше не видел”. Нехотя отлучаюсь от мундштука: ”Прилетела! Но улетаю завтра”. Ответ его развеселил. Снова молча курим. Перебрасываемся легкими улыбками. Разговариваем глазами.
У него бездонные глаза. В них живет особый мир. Я всегда любила смысл. А тут — ныряй! Табачный дым, дымок от кофе. Тусклый свет электрической лампы. Романтическая свеча на столе. “У вас интересное лицо,” — говорит он. “Я вижу смесь кровей. Вы не русская?” — чуть тише произносит он. Я кокетливо вздымаю подбородок. Поворачиваясь к нему профилем. “Что вы! Пушкин у меня в крови”, — отвечаю и касаюсь мундштука. Застываю в театральной позе.
Вдруг гаснет электрический свет. Хозяйка, возмущаясь, несет керосинку. Следом и кофе незнакомца. Тусклый свет разливается над столиком. Витает сладковатый запах керосина. Зрачки незнакомца расширяются. Взгляд становится более загадочным. Даже зловещим. Озвучиваю ему вслух мои мысли. Он растерянно усмехается. “Вот видите! Несколько капель масла в лампе. А у вас уже изменился взгляд”, — игриво подытоживаю.
Он задумчиво смотрит на меня: “Как ваше имя?”. Манерно верчу головой и протягиваю: “ Анна”. Он откидывается на спинку стула. Подпирает голову рукой. И произносит в пространство “ Вы все таки существуете!”.
Вскакивает со стула. Говорит, что срочно нужно бежать. Указываю на его кофе. “Я вам верну, обещаю. Где бы вы не были!”, — выскакивает молнией из кафе. “Какой симпатичный и странный”, — думаю про себя. Подзываю хозяйку, спрашиваю о незнакомце. Говорит, московский драматург. Но жил тут недалеко. Москвич, а счет не оплатил. Мужчины!

Через десятилетия открываю очередное чтиво. Хочу отвлечься, почитать новенькое. Рецензии неоднозначные, поэтому читаю сама. Сюжет интересный, захватывающий. Не могу оторваться. Глаза скользят по фразе: «Аннушка уже купила подсолнечное масло, и не только купила, но и разлила». Останавливаюсь. Переворачиваю книгу. Всматриваюсь в портрет автора. Глубокие зловещие бездонные глаза. Мой давний незнакомец. Он все таки сдержал слово. Долг за кофе отдан.